Rodrigo Maturana, el “Maestro Maturana” es un  gurú  para varias generaciones de cineastas y videístas Chilenos. Actor, poeta y guionista. Maturana protagonizo escenas inolvidables  de la historia del cine chileno, como su improvisación en Palomita Blanca de Raúl Ruiz , en la  que  personifica a un  maestro de escuela. Maturana trabajo con Ruiz  en cuatro películas , tambien realizo filmes con Cristián Sánchez  y Carlos Flores. En los ochenta se vincula con Ricardo Carrasco “Farfán” , Vicente Parrini, Gonzalo Duque y Álvaro Silva . Maturana  los insista  a   desarrollar  una nueva  narrativa visual alejada  del cine documental  y su puro registro por una búsqueda  mas libre y creativa creando el colectivo “Taller de escritores Audiovisuales”.  Maturana formaba parte de una generación que fue contemporánea  del teatro del absurdo, metodos de creación crítica  y dramaturgias experimentales.  En los  ochentas desarrollo  una poética  que se contrapone al video arte  y sus efectos electrónicos por el video vida,  uso de  la escritura  de la cámara apoyado  por el uso  del  plano secuencia.

f. Apuntes para un Historia del video en Chile. (Germán Liñero Arend).

EL 2O de Agosto  ”SANFRIK FESTIVAL DE CONTRACINE NACIONAL” realizara un rescate y  homenaje a la obra del “MAESTRO MATURANA”. Se exhibirán sus películas y ademas se realizara un foro  con Rodrigo Maturana  mas dos de sus discípulos.

IMPERDIBLE DESDE LAS 15 HRS EN LA FACULTAD DE ARQUITECTURA Y URBANISMO DE LA UNIVERSIDAD DE CHILE, MARCOLETA 250, SANTIAGO. APORTE VOLUNTARIO.

Por Gonzalo Abrigo

Trabajaba de policía en Birmania, actual Myanmar, cuando George Orwell debió  enfrentarse a un elefante zafado de su yugo. Recreo para el resentimiento hacia los británicos que debía soportar a diario, sobre todo por parte de desocupados monjes budistas. El elefante en todo caso: doméstico. Sólo que había sufrido su momento de locura, su “must”, como narra Orwell que llamaban los birmanos al desquiciamiento temporal de este mamífero sagrado para los tailandeses y también para los biólogos que pelan el cable con la evolución de su trompa. A Orwell, ni tailandés ni biólogo, y gracias a su básico Winchester calibre 44, no le quedó  otra que darlo de baja.

Tal vez tiene saldo hoy una literatura capaz de reunir materia de desecho, postergada, muerta o en descomposición; para sacarle un último trote. Literatura carroñera. Incluso tal vez sea posible organizar dos tipos de buena literatura, la que da de alta y la que da de baja. La curandera y la exterminadora. O ambas a la vez. No sé. Pasó su tiempo, en todo caso, para que la fetidez de la elefanta Fresia, el más bullado paquidermo en la historia de Chile, retornara hecha poemas, que quizá es lo mismo que decir que retorna hecha nada, porque a quién le importan los poemas.

Digamos que en este primer libro de Nicolás Vergara (1981), Fresia es sin lugar a dudas una bestia de carga, por no decir cargada y a ratos sobrecargada. Desde el extenso título (¿mímesis de su nariz alongada?), pasando por cada verso desplegado y por el tono que se deja oír. Sin embargo eso está justificado. Su equipaje se reparte entre la voz de la propia Fresia -monologante, dramática – y la no tan en off del investigador documental, especie de paleontólogo-productor hollywoodense, quien hace de Fresia “actriz estelar”, ideal para representar casi míticamente otra cosa: no el tierno mamífero adorado por los papis-infantes de los ochenta, sino una violencia particular, vigente en el “zoológico metropolitano”, en el Chile de esos años y en el de hoy, implacabilidad que puede ser tristemente (cero ternura) el carácter perenne del rock nacional, rayano en la estructura eterna.

No obstante todo parece chiste. Uno puede leer y cagarse de risa, seguro, si es una elefanta de nombre mapuche que fuma, carretea, declara, escribe, traduce; también padece y se pone melancólica. El efecto cómico hace el contrapeso al barroco incesante y a su mensaje enmascarado. Sólo que la comedia es negra. A ratos tan negra -el chiste de elefante es cruel, o algo así dice un verso- que puede volver este libro nada más que juego ingenioso para el lector desatento, el truco de hacer hablar a un animal que naturalmente no habla o que no tendría por qué ser susceptible de metáfora, chivo expiatorio – o chiva explicatoria- de alguna indócil realidad. El lector desatento puede leer  y carcajear con holgura como seguramente lo hizo con las tallas de Parra o con la soltería radical de Bertoni. Quizá es el necesario antídoto sin el cual la aventura de Vergara se volvería hermética herencia de sus influencias, revisitas a las macizas obras de Maquieira, Zurita y en menor medida a las de Martínez –en su rollo reflexivo sobre el lenguaje- y Bruno Vidal –en su interpelación directa, frontal.

La voluntad oscuramente  alegórica que somete a la elefanta, multiplica los sentidos –las lecturas- del cuadro que se quiere montar. Por esa razón no es poco probable que estos poemas corran sin pudor otro riesgo: el de ser leídos linealmente como solapado discurso ecologista u oportuna apología del pueblo mapuche. Eso sería coyuntural. Nada más lejos de la alegoría (y en todo caso “el poeta es un ecologista extremo”, como se dice casi al final). Aquí hay una jugada a punta de imaginación y destreza del oído, que se afana en hacer un dibujo –con la palabra “animales”, con la palabra que sea -, sacar una foto, retratar. Esto por sobre cualquier discurso programado, ese ruido ecualizado con baja motricidad fina, evidente hasta el sopor que caracteriza a una fila no menor de poetas más o menos jóvenes con similares influencias. Por esta sola razón es que el efecto político de este libro es, si no largamente superior, “efectivamente político” y no “pretendidamente” (prima siempre el carácter literario: las cartas siempre a esa confianza), aunque con algunas reservas, no precisamente ecológicas sino estéticas o: por joder.

Reserva primera: un amigo me llama y me dice “este libro es muy potente pero le falta semen”. ¿Qué quiso decir? Hipótesis: falta de descompresión o de esa “levedad” propuesta alguna vez por Italo Calvino como atributo –para él- de una literatura por venir. Quizá sea una opción formal (“yo no soy una hembra liviana”, declara Fresia), por tanto, donde Vergara se ha sentido más cómodo: cargando el fusil. Decir de paso que a mucha poesía actual le sobra semen (fruto del interruptus) y le falta libro. Pero sí, este libro es más heavy que leve, la danza de la inteligencia en las palabras puede llegar a ser agobiante –en contraste con momentos de emotiva ligereza- , y más de alguno puede salir de su lectura como tras una sesión de ese viejo método de tortura practicado en Asia: aplastamiento por elefante. No creo que mi hipótesis se corresponda con lo que quiso referir mi amigo. Filo.

Reserva última: otro amigo –no tan amigo- no me llama sino que me viene a ver (yo estoy convaleciente) y dice “todavía no lo leo pero a primera vista parece otra vez una voz travestida”. Hipótesis: la estrategia empleada ya es manida, por tanto, algo predecible, luego siempre parangonable con otros trabajos en la misma onda. Puede ser. Pero también puede ser que el soneto se viene haciendo desde hace siglos y seguirá; misma suerte corre para el monólogo dramático, aunque a algún quisquilloso scholar criollo le pueda parecer que sólo se viene haciendo desde Robert Browning. Al paso cabe preguntarse: ¿acaso el travesti poético está en franca retirada?, ¿aburrió?, ¿se corre el maquillaje?, ¿se nos van al fin los ochenta? Ni idea. Falseada la hipótesis (mientras me acomodo un cojín).

Sólido libro (no líquido, quizá a eso apuntaba mi amigo). Nicolás Vergara se hace cargo de sus preferencias. Les da seria y aplicada continuidad. Hay respeto por la tradición más reciente. Pero también por los muertos y los que están a punto. Ojo ahí: todo el siglo XX, de punta a cabo ya es tradición. Aunque parezca partícipe de la ruptura, no es rupturista. Aunque posea elementos que puedan consignarse como hallazgos que dan en el blanco y otros como ingenuidades que desvían el tiro. Poesía respetuosa de los muertos, como diría Eliot, sin que eso signifique encajonarse en la rima consonante o en la sextina más exigente. Más exigente: saber hablar con los muertos.

Acción: peregrinó como birmano tras la caída del elefante asesinado, con una cesta de mimbre a recoger: pedazos, fiambre que pudiera servirle. Pasa que a veces no hay restos ni archivo ni registro (o nada que pueda servir): sin cadáver. Movilizar ese vacío. Ser ahora el que abre fuego. O no. Corten.

]]> http://www.corteirracional.org/2010/10/20/letrasun-birmano-al-aguaite-sobre-fabulas-y-contrafabulas-de-la-elefanta-fresia-de-nicolas-vergara/feed/ 1 http://www.corteirracional.org/2010/06/04/letrasla-muerte-incapaz/ http://www.corteirracional.org/2010/06/04/letrasla-muerte-incapaz/#comments Sat, 05 Jun 2010 00:50:53 +0000 Su http://www.corteirracional.org/?p=2387

Para Dinko, en abrazo

Por Jorge  Nuñez

¿Quién oye a los peces cuando lloran? Esta es una de las preguntas que han brotado de mi tristeza al tocar con el dedo la ausencia de Dinko, quien me dejó en el verano del 2010 un libro para que pensara, para que reflexionara sobre los aspectos aparentemente más cotidianos de la vida. Detrás de frases, ejemplos, comentarios, el poeta psicólogo escondió ideas como cuchillas, palabras que son bombas unipersonales. Entre la Naturaleza y el pensamiento, entre el hombre y la sociedad, el poeta, el comunista filoso, me adentró en el bosque de las sensaciones, me llevó por esos campos donde la soledad es el refugio, donde la belleza está en cada rama, en cada hoja. Unió, así, la idea de Naturaleza con el ideal de sociedad, hizo de él un hombre, un buscador de tesoros en la inmensidad de su propio interior. Con las palabras más sencillas, con las ideas aparentemente más simples desgranó verdades, me transmitió una inquietud que me obliga a caminar, física y espiritualmente, con su recuerdo.

Institucionalidades como el Colegio de Psicólogos de Chile, la espectral, inexistente Sociedad de Escritores de Chile, y tantos escritores han hablado del amor y la muerte, y lo han hecho ejemplificando en ella los sentimientos, las sensaciones, los temores de los hombres. Pero en la literatura, como en la naturaleza, “sólo lo salvaje nos atrae. El aburrimiento no es más que otro nombre para designar la domesticación” (Thoreau). La idea de una naturaleza esencialmente buena, en la que hasta la destrucción, lo terrible, lo salvaje, es noble y por lo tanto bueno, donde la belleza está más cerca del abismo que de la tranquilidad, domina en la formación de conceptos como lo sublime, Dinko querido.

La belleza y el terror se suman ante la admiración del hombre por la naturaleza como fuente creadora de vida, esencia y semilla, escenario al que el hombre se asoma finalmente con su propio tamaño ínfimo. Nada somos frente a la inmensidad del mar, frente a las altas cumbres, los bosques inexpugnables. Ante esta belleza salvaje el hombre mira hacia dentro de sí mismo, en silencio y soledad. Todos los paseos nos conducen hasta nosotros mismos, toda meditación posible gira sobre nuestros sentimientos, la muerte, el amor, la soledad. Parece que en la naturaleza nos podemos, aún, reencontrar. En el camino, en el sendero, nos pensamos en lentitud y silencio. Ajenos a un mundo ruidoso, veloz, superficial, que hemos creado buscando protección y riqueza, alejándonos de lo que somos, de los árboles y de los ríos. Somos espectadores de la magnitud del horizonte, solos como un personaje literario frente a un mar de hielo, frente al espejo de nuestras tormentas interiores. La vida está en armonía con lo salvaje. Lo más vivo es lo más salvaje. Es la naturaleza salvaje la que preserva el mundo, la que define la tierra, la que explica nuestra propia naturaleza.

La creación de tu paisaje, Dinko, como una especie de mirada fragmentada de la naturaleza es algo puramente cultural. El paisaje no es un trozo de naturaleza simplemente enmarcada sino una construcción cultural abstracta que se define a partir de diferentes culturas y diferentes épocas. Aunque en todas se repiten ciertos puntos comunes: necesidad de lo natural, recuperación de un mundo primigenio, búsqueda de nuestras esencias… pero en definitiva la recreación paisajística de la naturaleza ha sido siempre como domesticar a los tigres y volver salvajes a las ovejas. Una entelequia de los humanos por prender con alfileres los restos destrozados de la idea del paraíso, recuperados del naufragio que supone la sociedad literaria mercantil en que ha acabado la Sociedad de Escritores de Chile, construyéndola para vivir en ella, de espaldas a los bosques y a los rojos amaneceres.

Para mi sensibilidad actual amigo Dinko, residente actual del paisaje del Olimpo, aquellos que denostaste en asambleas de Simpson Siete hoy se mueven a toda velocidad a través de las ventanas del automóvil, del tren, y ellos mismos son lo que se ve desde un avión, unas manchas sin definir en la que la mano te despide una vez ya actuado casi siempre destruyendo, modificando, regulando… domesticando a los tigres, y olvidando que el ganso libre, el salvaje, vuela mejor. La idea de Olimpo que tiene hoy en día Carmen Berenguer, José María Memet, Mauricio Barrientos está más cerca del jardín, del huerto, del ramo de flores que de la grandeza abisal del Consejo Nacional del Libro, de los bosques de hielo de la Cámara Chilena del Libro, está más cerca de lo bello que de lo sublime. Para otros comunistas, vecinos de tu aldea política, la idea literaria está más cerca de la decoración que de la revolución.

Ellos también han hecho una declaración extremista. “La Sociedad de Escritores de Chile, SECh, ante el sensible fallecimiento del poeta Dinko Pavlov expresa a su familia y amigos las más sinceras condolencias por la irreparable partida de su ser querido.

Reiteramos nuestro sentimiento de pesar.”. Ni la frialdad del notario al que hace alusión Neruda en Walking Around pudiere superar esta condolencia criminal de sensibilidad.

Quisiera hablar a favor de la naturaleza, de la libertad absoluta y lo agreste, en contraposición a la libertad y la cultura cívica, considerar el ser humano como un habitante, o una parte integral de la Naturaleza, más que como un miembro de la sociedad. Hay, finalmente Dinko Querido, los todos ellos que han escogido el camino de la soledad y del silencio y se asoman al mundo detrás de las cámaras para ser, de alguna manera, una parte más de esa belleza salvaje. Para acercarnos a los que vivimos lejos del camino que lleva a los bosques, a nosotros, habitantes fronterizos de la oscuridad y el ruido, a esa Naturaleza que siempre guarda algún secreto, algún lugar nunca visto, desconocido. Es allí hacia donde nos llevan tu recuerdo.

Hablemos de paisajes silenciosos e intentemos que realmente sea esa la música de esta vez, procuremos que no haya personas, ni casas, ni construcciones, ni nada esencial, ni animales, que no haya nada que indique que un hombre antes que nosotros ha estado aquí. Una tierra incógnita, un mundo que descubrir y ante el que asombrarnos. Una belleza sublime, que nos enfrente al abismo y que nos acerca a ese vértigo que vive dentro de nosotros mismos cuando estamos solos y podemos reflexionar sobre lo que de verdad importa en la existencia.

Y la soledad, la única forma real de pasear, de ejercitar ese arte de caminar, sin prisas y sin ruidos, atento solamente a las hojas secas, a las ramas del camino, a las piedras que vemos como si las creásemos con nuestra mirada. Imprescindible para escuchar la música del silencio, para poder pasear entre la Naturaleza, para poder apreciar, respetar y valorar como iguales a los árboles, como imprescindibles a los libros. Estos paisajes son fragmentos de silencio y soledad, un homenaje a tu Naturaleza todavía presente en nuestro imaginario, son la constatación de que lo terrible, la tormenta, lo grandioso, las montañas, la oscuridad del bosque, la eternidad cambiante de los ríos, el miedo a la noche, la admiración ante lo sublime, sigue estando en el origen de todos nuestros sentimientos, que estas imágenes nombran en silencio los sentimientos que con todo nuestro vocabulario no sabemos expresar. Y son también la confirmación de que el bosque, el campo, el jardín traen hasta nosotros la huella de lo que fuimos, nos permiten volver a ser aventureros y forajidos. Y nuevamente la constatación de que aquello que salimos a buscar estaba tan cerca como nuestro propio corazón: Poesía para ti, larga vida a tu recuerdo, pues para un espíritu aventurero cualquier lugar –Punta Arenas, La Serena, Santiago o su propio jardín– es una tierra inexplorada.

por Ralpha Philips

No huir de la vida.

El miedo y la espera.

Esto no es una crítica de cine. Honestamente en la última hora y 16 minutos no ví una película, ví un ensayo.

Un ensayo donde se nota que no importa el tiempo de duración de metraje, lo importante es que fluyan las ideas que los autores han querido entregar.

Entiendo que a alguien que no esté reflexionando sobre su existencia, esta “película” le resulte absolutamente aburrida.

Sólo hay un personaje y no hay “acción”, no hay trama. Una voz femenina en off, que postulo que sólo decidieron por algo estético. Pero ya: busquémosle el simbolito:

El ensayo-película está basada en una novela de Georges Perec –Un hombre que duerme-, así que la “no historia” simplemente podría ser la representación visual de la lectura en voz alta realizada por una mujer. Donde habla sobre el desarraigo personal y la soledad necesaria para decidir si querer vivir o morir. Del miedo y la espera. Si no tienes o has tenido este tipo de preocupaciones, perderás el tiempo viendo esta “no película”.

La música incidental me ha parecido perfecta –podría ser la inspiración de la escena inicial de Expreso de Medianoche-. No veo más fallos en esta película, más que el hecho de que no es una película.

Les voy a confesar que llevo años “enamorada” de las obras de Georges Perec, y  ver que este autor en sus novelas quiere experimentar y a la vez explicarse las cosas, darles un orden y sentido, lo frío de una novela negra, lo asombroso de lo que ya no vemos, la nostalgia de lo aparentemente olvidable y con este libro-película el “sentir” llevado a las palabras.

Un detalle bastante “no detalle” son dos cuadros que me impresionaron tantísimo en su momento:

- La Reproduction Interdite de René Magritte

- Relativity de Maurits Cornelis Escher.

Dos pinturas que apuntan a la inteligencia del observador más que a sus “sentidos”. Y que tienen demasiado sentido lógico dentro de la no-trama.

Caminar, movernos, estar quietos, abstraídos, ensimismados, tirados sobre una cama, autorecluidos, subiendo y bajando escaleras, cruzando pasillos, mirando la calle, dándole la espalda a nuestro balcón para mirar nuestra habitación, nuestros libros, las cosas que nos rodean, mordernos las uñas, estar con la vista fija en un punto abstracto, comer, estar callados,  no tener necesidad de decir “hola, adiós, gracias, de nada”, estar leyendo, creernos que estamos leyendo, hojeando, lavando ropa, fumando, respirando, finalmente estando.

Fluir es no huir: no huir de la angustia, no huir del dolor, no huir de la demencia, no huir de lo que nos molesta, no huir de cuando tenemos que caminar, no huir de llorar, no huir de trabajar, no huir de lo que sabemos que tenemos que hacer, no huir de ser fríos, no huir de querer estar solos. Vivir todo, porque todo pasará. Y así es como se pasa el ensayo-película, donde creo que como nunca ví a París tan París.

Título: Un homme qui dort (Un hombre que duerme)

Dirigido por: Bernard Queysanne

Codirigida por: Georges Perec

Guión: Georges Perec, basada en la novela homónima

Año: 1974

Idioma: Francés

Color: Blanco y negro

Sonido: mono

Locación: Paris

Narrada: en segunda persona por  Ludmila Mikael

Protagonizada por. Jacques Speisser

Por Gonzalo Abrigo

La vocación del flaneur, divisó Baudelaire, es la de fascinarse con dar paseos interminables por la ciudad. Lo visto y experimentado en esos viajes diarios o a la mano, sobre todo a la mano de desocupados, satisfechos o lo contrario, artistas con disponibilidad horaria o relativa prestancia vital, se transformaba en una experiencia fundamental para dejarse permear por metrópolis como París, y así padecer –y a veces sobrellevar- estéticamente la cada vez más recurrente inundación interior a finales del siglo XIX. Hoy, a comienzos del XXI, las grandes ciudades no parecen recular con entusiasmo ante su propia y contumaz tendencia de abolir a ese paseante, cuyos sentidos tampoco dan abasto, con comodidad, para acoger el derroche de estímulos que actualmente ellas son capaces de dispensar. El paseo se agota. Combatir el aburrimiento se vuelve un nuevo y soberano esfuerzo. Y al filo de esa melancolía que comenzó a debutar en el siglo XX con T.S. Eliot, y acabó por reestrenarse con Hart Crane o Frank O’Hara, últimos intentos reparatorios por integrar lo visto y experimentado en ciudades desbocadas (con absoluto éxito, por lo demás, si se puede llamar éxito a la producción de sus poemas), la poesía chilena también contribuyó a dar cuenta de ese apocalipsis, la dificultad creciente para deambular por la urbe (o la vida)  – Teillier y Lihn mediante, represión dictatorial igual-, e hizo escuela.
Tal vez en ella habría que inscribir, de buenas a primeras, a Último paseo de Javier García. Pero de malas a segundas, tal vez resulte innecesaria tal matrícula, maña tan propia de la crítica: al cabo de leer las cuatro secciones del poemario, 33 poemas en suma, queda la sensación de que este particular periplo ha sido realizado por una especie de expulsado, de un cimarrero primordial, que se fugó una sola vez para no volver jamás, ni al aula ni a los recreos ni a ninguna parte, no como antojadizo acto de rebeldía, más bien como caso radicalmente perdido de deserción escolar, indiferente para los caudillos de las unidades técnicas, y que podría perfectamente retornar a cualquier disciplina o simplemente desaparecer, una vez que ha circulado por los bulevares de la decepción, desengañado desde esa vuelta signada como definitiva: Último paseo/aunque sea con la cabeza al revés/como las gallinas/colgadas en la puerta de la cocina/que por un hilo de sangre/no separan el cuello de su cuerpo.

Quizá sea la imperiosa necesidad de una experiencia lo que insiste en estos poemas. Posibilidad abierta, aunque sea con la cabeza dada vuelta. Clase de experiencia a la que, en todo caso, estaría vedado acceder desde la convivencia en un establecimiento o, para graficar mejor la cosa, en el establishment. Buscar esa hendidura fundamental, último reducto de lo íntimo, obtiene como resultado una escritura anclada a una conciencia sardónica, cruda sobre la caducidad de cada atisbo de existencia entrevisto en la aventura. La obligación, fruto de lo anterior, es descorrer velos por doquier: En este túnel las palabras no salvan a nadie/y la metáfora es un sueño/de un enfermo terminal.  Ni ese neonato que sólo se alimenta de leche y sueño en el poema que abre el libro (“La mano sin pensamiento no escribe”) está a salvo de la fecha de vencimiento. Inocencia en continua corrupción, símil del oficio de escribir: Dentadura cariada/como la noche en el desierto/como la tinta negra escribe/Dolor. A partir de esta visión, no es posible concebir la vida sino como en continua amenaza. Pero a diferencia de lo que ocurre con la ciudad contemporánea -permanentemente sitiada, impaciente por encender las alarmas-, la inminencia que aparece en estos poemas no resulta impostada sino consustancial a la realidad, sólo acentuada por la continua referencia a la enfermedad, coacción natural de la vida, y cuyas imágenes buscan recordarnos o acercarnos lo repulsivo, con lo cual convivimos a diario, y de lo cual nadie se salva. Ni Neruda  (“La casa del gigante”), ni ese Rimbaud latinoamericano, ni ese Sade latente, ni el condenado Ezra Pound, ni el profano Panero, ni el escéptico Enrique Lihn en su lecho de muerte. Ni obviamente Javier García: de ahí, me parece, sus poemas. Tampoco los referentes obligados, naturales de toda existencia, por muy huérfana que ella sea: padre y madre (“Blanca Rosa Bustos Reyes”; “Autorretrato de mi padre”), retratados en el mismo álbum junto a esos superhéroes de la cultura. Sean literarios o biológicos, siempre sirve oír el sueño o la “Pesadilla del ciego”, padre basal, diestro (y siniestro) en la vertiginosa gramática de las pasiones y el destino, Homero o Borges:  El cáncer la miseria la lepra/son tus enamoradas con quienes te revuelcas.
La descomposición es lo que parece sacar al limpio este paseo que rechaza secuelas o repeticiones. Dentaduras cariadas, tráqueas perforadas, pulmonías invernales, hediondez de perros atropellados, muletas, pudrición transversal: mi padre frente al espejo/la halitosis de tu boca/el equilibrio del Universo/y tus ojos mi alimento/ en el instante de nacer. (“La Pudrición”). Pero descomponerse también es vivir –advertía el Molloy de Beckett-, aunque nunca sea posible entregarse a ello del todo. Su posibilidad  – la de la vida-, es devenir ortopedia, tal como el lisiado Molloy con muletas arriba de su bicicleta, articulación o herramienta necesaria para engranar lo que hay entre nacimiento y muerte, amor y enfermedad, padecimientos siempre cubiertos por sábanas si leemos con atención, acaso única huella inmaculada, cifra de iluminación sin la cual estos poemas no habrían sido más que otro viaje al fin de una noche relativamente conocida dentro del abundante panorama de poesía reciente y/o emergente: y nos quedamos en blanco como las sábanas/que cuelgan en los patios traseros/como la luz que hay/entre nosotros y los muertos.
Efectivamente las de los enfermos como las sábanas del amor son aquí la fibra común, textura compartida tanto en la felicidad como en su contrario. Y esto, me parece, es un hallazgo relevante para comprender la apuesta: el viaje de la poesía, ese paseo final, tiene destinos conocidos: la pasión o el mal, por separado o al mismo tiempo, lugares donde siempre se las arregla para subsistir esa mínima intuición de esperanza o el momento en que puede aparecer la luz (“Clara en su cuarto de baño”). Ignoramos si esto se trata de una lección aprendida. Tal vez sea simplemente el punto de partida, vivo comienzo o una invitación para iniciar otra búsqueda experiencial, ya con la violenta conciencia de lo perecedero sobre los hombros o, mejor aun, sacudida por fin de encima.
Pero ahora, como dijo il miglior fabbro, dejemos hablar al viento. Y a Javier García, como reza “Infancia”, y porque lo queremos acá:

Mejor dejarlo tranquilo
Antes que desaparezca para siempre.

ÚLTIMO PASEO
Javier García, La Calabaza del Diablo, diciembre de 2008. 52 págs.

BREVE HOJA DE VIDA DEL AUTOR

Oscar Saavedra Villarroel. (Santiago de Chile, 1977). Licenciado en Educación. Becado por la Fundación Pablo Neruda en el 2005. Ha participado en encuentros nacionales e internacionales de poesía. Ha obtenido varias menciones en diversos concursos (Juegos Florales Gabriela Mistral 2008). Un adelanto de su proyecto poético dOPING hISTÓRICO fue publicado en “Anomalías, 5 poetas chilenos” (Editorial Zignos, 2007). Tecnopacha (Editorial Zignos, 2008) Poemas suyos han sido traducidos al portugués en la Antología Latinoamericana Bilingüe “Tránsito de Fuego”. Es editor literario de la revista indie.cl, coordinador del encuentro nacional de poesía Descentralización Poética y director de la editorial Andesgraund.

Más sobre Oscar Saavedra:

http://www.antoniomiranda.com.br/Iberoamerica/chile/oscar_saavedra_villarroel.html

http://www.corneta.org/no_60/oscar_saavedra_villaroel_escritor_poeta.html

http://www.artepoetica.net/Oscar_Saavedra.htm

http://www.poetandesground.blogspot.com/

http://www.descentralizacionpoetica.blogspot.com/

http://www.indie.cl/videopoesia-tecnopacha-de-oscar-saavedra/

Rodrigo Romero-Flores. Osorno. 1977. Poeta. Profesor.
Licenciado en Lengua y Literatura Hispánica, Universidad de Chile. Cursos de Edición Universidad Diego Portales.
Mención Honrosa en el concurso Santiago en 100 palabras, año 2005, con el cuento Vedette Celestial.
El año 2009 publica un adelanto de su reciente trabajo titulado “3L 4RC4 D1G174L” bajo Tierra Espectral Ediciones.
Coordinador del Encuentro Nacional de Poesía Descentralización Poética.
Actualmente reside en las montañas del Cajón del Maipo

RU74: 4MM0N173

un ammonite es un ojo negro
que pestañea sólo una vez
luego de millones
revelando las sagradas secuencias
del no hombre
una manada de areniscas que vuelan desesperadas a su origen
la convergencia secreta del nitrógeno y el barro
adosándose al arca
alimentándose del arca
esperando con paciencia de piedra
el momento exacto para aparecer de improviso
como si no fuera nada
la tremenda cantidad de presión y horas bajo tierra
una secuencia de electrobits binarios
despiertan nuevamente a estas alimañas terribles
las cuales un día
fueron barridas de improviso allá por el cretácico
ciertamente el arca ha ido sembrando estos fósiles holográficos
para no perder el mar y para no caer en puertos seguros
una forma práctica para no detenerse en este bastardo holoceno
reino de la bestia humana que se subió al arca
reventando la serenidad aparente de este trozo de tierra

oh electrofósil
oh sideral ammonite

frecuencias adheridas a los ríos de lava
por donde inició su tránsito esta arca
y que ahora reaparece recargada, diez punto cero.

Señales de ruta del 4RC4

el espacio donde transita la sangre coagulada y llena de grumos se estrella contra un pluriverso caótico encarnado en un viaje sin regreso un espacio donde los huesos se estrellan contra si mismos  llenos con la rabia necesaria que ahora me seduce y me hace escupir estos versos delicados llenos de espinas condenados a la roña del tiempo y al pulular de zombies el espacio para escapar y no volver a esta orilla que me aniquila porque allá siempre se está de día al contrario de lo creo las posibilidades de encontrar el rumbo en esta marea sin puntos de orientación son similares a la capacidad de sonreír más el engaño del alcohol me acoge en su cama secreta una habitación llena de vasos quebrados dispuestos a rebanar mi espina dorsal junto a los recuerdos del ciego que dirige esta embarcación bastarda y llena de saliva hacia un túnel que ojala desemboque en la cuarta dimensión

las rutas del arca nunca estuvieron muy definidas menos el timón multidireccional y lleno de polvo que a duras penas lleva el andrógeno borracho y drogado espectro que navega a tientas a la espera de algún punto de referencia punto que no es otra cosa que la cosificación del miedo o el poder del desencanto en un jardín de senderos marinos que se bifurcan y desembocan en reinos equivocados una ruta labrada con genitales y la boca cabrona que reclama su lenguaje de rutas las únicas que llevan a puerto seguro lamentablemente tendrás que empezar a rezarle a tu dios cabrón porque la borda ya se hizo cargo de las flores que ahora flotan junto a la basura que sobrevive en este mar que es patria para las vampiras como tú

entra por portales dimensionales entra por las nueve constelaciones entra por la mar australis entra por la boca del pez entra en la cueva donde pudres tus flores entra en la luz de la luna que es el único reino posible entra en la deriva digital entra en la máscara entra a través del tiempo y de los asesinatos sin nombre entra como pichula de gato rasgando los tubos humedecidos de tu prolongación inexacta entra haciendo parir la constitución y los limites irreales de una provincia destinada al infortunio entran por las cámaras de tevé que se masturban frenéticas cada vez que nos pillan follando en algún baño sucio mi sagrado holograma bastardo y sin banderas ¡entra!

un rumbo inexistente atravesado por vitrales donde resuena el monocorde canto de un dios apolillado y del cual ahora renegamos como buenos ciudadanos del caos los pulmones anegados con estrellas relucientes y drogadas el citoplasma reventado por la desmesura mi boca escupe rosas negras cuando acercas tus labios de papel a mi piel tatuada con las coordenadas exactas para ingresar a las inhóspitas colinas de la desmesura los sobrevivientes confundidos gracias a la multiplicidad de posibilidades que nos depara este trozo de tierra desprendido del continente un espacio donde transita la sangre coagulada y llena de grumos

el torpe armazón de lo cotidiano esta condenado por la gravedad empero un arca digital flota con la levedad de las plumas y se mantiene naufragando aunque pesa más que un país entero una nación devastada donde aun te busco con una brújula alcohólica y pornográfica alcohólica y pornográfica alcohólica y pornográfica astrolabio que se desvía irreversiblemente porque tiene un norte lleno de amor y un sur lleno de amor y un este lleno de amor y un oeste lleno de amor una brújula que también se llena de polvo y se desencanta cuando se acerca a las orillas de plástico falsamente biodegradable e inestable _ la pluralidad de estructuras navegadas por dementes_ hermosas vampiras telúricas que profetizan sus mitologías de carne para arroparnos en el momento exacto en que los ratones asustados por las olas salgan por entre las grietas tan hábilmente tejidas por el tiempo y nos evidencien que esto se esta yendo al carajo

Mas   sobre Rodrigo Romero : www.anatomiadeunaadiccion.blogspot.com

Marcela Saldaño (Santiago. 1981) En el 2001 publica 2001 Poesía en el Espacio, proyecto ganador Premio Fundación Gabriel & Mary Mustakis / Balmaceda 1215. En el 2002 publica Inclinación al Deseo y al Caos, proyecto financiado por la misma fundación. Posteriormente, en el año 2004, Desencanto Personal, producto del taller Reescritura del Canto General. En el año 2007 ve la luz en Perú el libro colectivo Anomalías: cinco poetas chilenos, bajo la editorial Zignos.

Ganadora del Premio Nacional de Poesía Eduardo Anguita de la I. Municipalidad de Linares año 2007, Chile. Publica a fines del 2008 su libro Un ojo llamado cacería, bajo editorial Piedra de Sol. Ha sido traducida al catalán y al portugués y ha participado de diferentes revistas y encuentros, tanto en Chile como en el extranjero. Es coordinadora nacional de Descentralización Poética.

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Insistencias

Insisto en lo exquisito de la flor cortada Dentro de los parques Sobre los muebles Dentro de la ropa En los cables y los teléfonos Dentro de las fibras secretas o la vida eso que tú llamas de ese modo La subordinación El féretro dentro del ojo Dentro del pie del sonido De la risa y las bestias escondidas veinte años en mi vestido Desde acá el país del miedo que se rebela

II
Insisto en la desaparición En el tiempo En las hojas y en los muelles En la puerta destrozada y en mis amigos Insisto en mis canciones Oscuros agujeros inadecuados a mi deseo Insisto en todo menos en los olores y las formas puras Insisto en lo macabro En lo obsceno Obscena correspondencia con un genio europeo

III
Insisto en tu boca de loba cara En tu agujero nunca inadecuado En las bestias claramente alcohólicas a las que nos entregamos Al sonido de la reja de abajo El teléfono ocupado muchas noches consecutivas y yo aquí esperando Mirándote como una serpiente espera a un gato Ese gato que se contornea y besa este cuello que parece pez Y maúllas y orinas en mi frente Gritas y yo sólo oculto los dientes y mi veneno Este veneno abundante pero inofensivo Un veneno bucal y espeso Ese veneno que sólo quiero que se quede aquí adentro palpitando

Para R.R-F

Más  sobre Marcela Saldaño:

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