Para Dinko, en abrazo

Por Jorge  Nuñez

¿Quién oye a los peces cuando lloran? Esta es una de las preguntas que han brotado de mi tristeza al tocar con el dedo la ausencia de Dinko, quien me dejó en el verano del 2010 un libro para que pensara, para que reflexionara sobre los aspectos aparentemente más cotidianos de la vida. Detrás de frases, ejemplos, comentarios, el poeta psicólogo escondió ideas como cuchillas, palabras que son bombas unipersonales. Entre la Naturaleza y el pensamiento, entre el hombre y la sociedad, el poeta, el comunista filoso, me adentró en el bosque de las sensaciones, me llevó por esos campos donde la soledad es el refugio, donde la belleza está en cada rama, en cada hoja. Unió, así, la idea de Naturaleza con el ideal de sociedad, hizo de él un hombre, un buscador de tesoros en la inmensidad de su propio interior. Con las palabras más sencillas, con las ideas aparentemente más simples desgranó verdades, me transmitió una inquietud que me obliga a caminar, física y espiritualmente, con su recuerdo.

Institucionalidades como el Colegio de Psicólogos de Chile, la espectral, inexistente Sociedad de Escritores de Chile, y tantos escritores han hablado del amor y la muerte, y lo han hecho ejemplificando en ella los sentimientos, las sensaciones, los temores de los hombres. Pero en la literatura, como en la naturaleza, “sólo lo salvaje nos atrae. El aburrimiento no es más que otro nombre para designar la domesticación” (Thoreau). La idea de una naturaleza esencialmente buena, en la que hasta la destrucción, lo terrible, lo salvaje, es noble y por lo tanto bueno, donde la belleza está más cerca del abismo que de la tranquilidad, domina en la formación de conceptos como lo sublime, Dinko querido.

La belleza y el terror se suman ante la admiración del hombre por la naturaleza como fuente creadora de vida, esencia y semilla, escenario al que el hombre se asoma finalmente con su propio tamaño ínfimo. Nada somos frente a la inmensidad del mar, frente a las altas cumbres, los bosques inexpugnables. Ante esta belleza salvaje el hombre mira hacia dentro de sí mismo, en silencio y soledad. Todos los paseos nos conducen hasta nosotros mismos, toda meditación posible gira sobre nuestros sentimientos, la muerte, el amor, la soledad. Parece que en la naturaleza nos podemos, aún, reencontrar. En el camino, en el sendero, nos pensamos en lentitud y silencio. Ajenos a un mundo ruidoso, veloz, superficial, que hemos creado buscando protección y riqueza, alejándonos de lo que somos, de los árboles y de los ríos. Somos espectadores de la magnitud del horizonte, solos como un personaje literario frente a un mar de hielo, frente al espejo de nuestras tormentas interiores. La vida está en armonía con lo salvaje. Lo más vivo es lo más salvaje. Es la naturaleza salvaje la que preserva el mundo, la que define la tierra, la que explica nuestra propia naturaleza.

La creación de tu paisaje, Dinko, como una especie de mirada fragmentada de la naturaleza es algo puramente cultural. El paisaje no es un trozo de naturaleza simplemente enmarcada sino una construcción cultural abstracta que se define a partir de diferentes culturas y diferentes épocas. Aunque en todas se repiten ciertos puntos comunes: necesidad de lo natural, recuperación de un mundo primigenio, búsqueda de nuestras esencias… pero en definitiva la recreación paisajística de la naturaleza ha sido siempre como domesticar a los tigres y volver salvajes a las ovejas. Una entelequia de los humanos por prender con alfileres los restos destrozados de la idea del paraíso, recuperados del naufragio que supone la sociedad literaria mercantil en que ha acabado la Sociedad de Escritores de Chile, construyéndola para vivir en ella, de espaldas a los bosques y a los rojos amaneceres.

Para mi sensibilidad actual amigo Dinko, residente actual del paisaje del Olimpo, aquellos que denostaste en asambleas de Simpson Siete hoy se mueven a toda velocidad a través de las ventanas del automóvil, del tren, y ellos mismos son lo que se ve desde un avión, unas manchas sin definir en la que la mano te despide una vez ya actuado casi siempre destruyendo, modificando, regulando… domesticando a los tigres, y olvidando que el ganso libre, el salvaje, vuela mejor. La idea de Olimpo que tiene hoy en día Carmen Berenguer, José María Memet, Mauricio Barrientos está más cerca del jardín, del huerto, del ramo de flores que de la grandeza abisal del Consejo Nacional del Libro, de los bosques de hielo de la Cámara Chilena del Libro, está más cerca de lo bello que de lo sublime. Para otros comunistas, vecinos de tu aldea política, la idea literaria está más cerca de la decoración que de la revolución.

Ellos también han hecho una declaración extremista. “La Sociedad de Escritores de Chile, SECh, ante el sensible fallecimiento del poeta Dinko Pavlov expresa a su familia y amigos las más sinceras condolencias por la irreparable partida de su ser querido.

Reiteramos nuestro sentimiento de pesar.”. Ni la frialdad del notario al que hace alusión Neruda en Walking Around pudiere superar esta condolencia criminal de sensibilidad.

Quisiera hablar a favor de la naturaleza, de la libertad absoluta y lo agreste, en contraposición a la libertad y la cultura cívica, considerar el ser humano como un habitante, o una parte integral de la Naturaleza, más que como un miembro de la sociedad. Hay, finalmente Dinko Querido, los todos ellos que han escogido el camino de la soledad y del silencio y se asoman al mundo detrás de las cámaras para ser, de alguna manera, una parte más de esa belleza salvaje. Para acercarnos a los que vivimos lejos del camino que lleva a los bosques, a nosotros, habitantes fronterizos de la oscuridad y el ruido, a esa Naturaleza que siempre guarda algún secreto, algún lugar nunca visto, desconocido. Es allí hacia donde nos llevan tu recuerdo.

Hablemos de paisajes silenciosos e intentemos que realmente sea esa la música de esta vez, procuremos que no haya personas, ni casas, ni construcciones, ni nada esencial, ni animales, que no haya nada que indique que un hombre antes que nosotros ha estado aquí. Una tierra incógnita, un mundo que descubrir y ante el que asombrarnos. Una belleza sublime, que nos enfrente al abismo y que nos acerca a ese vértigo que vive dentro de nosotros mismos cuando estamos solos y podemos reflexionar sobre lo que de verdad importa en la existencia.

Y la soledad, la única forma real de pasear, de ejercitar ese arte de caminar, sin prisas y sin ruidos, atento solamente a las hojas secas, a las ramas del camino, a las piedras que vemos como si las creásemos con nuestra mirada. Imprescindible para escuchar la música del silencio, para poder pasear entre la Naturaleza, para poder apreciar, respetar y valorar como iguales a los árboles, como imprescindibles a los libros. Estos paisajes son fragmentos de silencio y soledad, un homenaje a tu Naturaleza todavía presente en nuestro imaginario, son la constatación de que lo terrible, la tormenta, lo grandioso, las montañas, la oscuridad del bosque, la eternidad cambiante de los ríos, el miedo a la noche, la admiración ante lo sublime, sigue estando en el origen de todos nuestros sentimientos, que estas imágenes nombran en silencio los sentimientos que con todo nuestro vocabulario no sabemos expresar. Y son también la confirmación de que el bosque, el campo, el jardín traen hasta nosotros la huella de lo que fuimos, nos permiten volver a ser aventureros y forajidos. Y nuevamente la constatación de que aquello que salimos a buscar estaba tan cerca como nuestro propio corazón: Poesía para ti, larga vida a tu recuerdo, pues para un espíritu aventurero cualquier lugar –Punta Arenas, La Serena, Santiago o su propio jardín– es una tierra inexplorada.

22:00 horas, Entrada general $2.000

Lugar: Bar El Clan, Bombero Nuñez 363, Bellavista.

“Noche de Absenta, Poesía y Rocanrol”. La noche se viste de negro y los dragones abandonan su escondite, con toda la carga roquera de Francis, más el rock potente de La Causa, junto a DJ Alvaro España, una buena y necesaria dosis de rocanrol a la vena, con una barra de Absenta, junto a la lectura poética de Ljubica Villa, Oscar Uribe, Elías Hienam y Loreto Parra.  Si Charles Baudelaire pudiera ver esto, recitaría con nosotros sus flores del mal.

Por Gonzalo Abrigo

La vocación del flaneur, divisó Baudelaire, es la de fascinarse con dar paseos interminables por la ciudad. Lo visto y experimentado en esos viajes diarios o a la mano, sobre todo a la mano de desocupados, satisfechos o lo contrario, artistas con disponibilidad horaria o relativa prestancia vital, se transformaba en una experiencia fundamental para dejarse permear por metrópolis como París, y así padecer –y a veces sobrellevar- estéticamente la cada vez más recurrente inundación interior a finales del siglo XIX. Hoy, a comienzos del XXI, las grandes ciudades no parecen recular con entusiasmo ante su propia y contumaz tendencia de abolir a ese paseante, cuyos sentidos tampoco dan abasto, con comodidad, para acoger el derroche de estímulos que actualmente ellas son capaces de dispensar. El paseo se agota. Combatir el aburrimiento se vuelve un nuevo y soberano esfuerzo. Y al filo de esa melancolía que comenzó a debutar en el siglo XX con T.S. Eliot, y acabó por reestrenarse con Hart Crane o Frank O’Hara, últimos intentos reparatorios por integrar lo visto y experimentado en ciudades desbocadas (con absoluto éxito, por lo demás, si se puede llamar éxito a la producción de sus poemas), la poesía chilena también contribuyó a dar cuenta de ese apocalipsis, la dificultad creciente para deambular por la urbe (o la vida)  – Teillier y Lihn mediante, represión dictatorial igual-, e hizo escuela.
Tal vez en ella habría que inscribir, de buenas a primeras, a Último paseo de Javier García. Pero de malas a segundas, tal vez resulte innecesaria tal matrícula, maña tan propia de la crítica: al cabo de leer las cuatro secciones del poemario, 33 poemas en suma, queda la sensación de que este particular periplo ha sido realizado por una especie de expulsado, de un cimarrero primordial, que se fugó una sola vez para no volver jamás, ni al aula ni a los recreos ni a ninguna parte, no como antojadizo acto de rebeldía, más bien como caso radicalmente perdido de deserción escolar, indiferente para los caudillos de las unidades técnicas, y que podría perfectamente retornar a cualquier disciplina o simplemente desaparecer, una vez que ha circulado por los bulevares de la decepción, desengañado desde esa vuelta signada como definitiva: Último paseo/aunque sea con la cabeza al revés/como las gallinas/colgadas en la puerta de la cocina/que por un hilo de sangre/no separan el cuello de su cuerpo.

Quizá sea la imperiosa necesidad de una experiencia lo que insiste en estos poemas. Posibilidad abierta, aunque sea con la cabeza dada vuelta. Clase de experiencia a la que, en todo caso, estaría vedado acceder desde la convivencia en un establecimiento o, para graficar mejor la cosa, en el establishment. Buscar esa hendidura fundamental, último reducto de lo íntimo, obtiene como resultado una escritura anclada a una conciencia sardónica, cruda sobre la caducidad de cada atisbo de existencia entrevisto en la aventura. La obligación, fruto de lo anterior, es descorrer velos por doquier: En este túnel las palabras no salvan a nadie/y la metáfora es un sueño/de un enfermo terminal.  Ni ese neonato que sólo se alimenta de leche y sueño en el poema que abre el libro (“La mano sin pensamiento no escribe”) está a salvo de la fecha de vencimiento. Inocencia en continua corrupción, símil del oficio de escribir: Dentadura cariada/como la noche en el desierto/como la tinta negra escribe/Dolor. A partir de esta visión, no es posible concebir la vida sino como en continua amenaza. Pero a diferencia de lo que ocurre con la ciudad contemporánea -permanentemente sitiada, impaciente por encender las alarmas-, la inminencia que aparece en estos poemas no resulta impostada sino consustancial a la realidad, sólo acentuada por la continua referencia a la enfermedad, coacción natural de la vida, y cuyas imágenes buscan recordarnos o acercarnos lo repulsivo, con lo cual convivimos a diario, y de lo cual nadie se salva. Ni Neruda  (“La casa del gigante”), ni ese Rimbaud latinoamericano, ni ese Sade latente, ni el condenado Ezra Pound, ni el profano Panero, ni el escéptico Enrique Lihn en su lecho de muerte. Ni obviamente Javier García: de ahí, me parece, sus poemas. Tampoco los referentes obligados, naturales de toda existencia, por muy huérfana que ella sea: padre y madre (“Blanca Rosa Bustos Reyes”; “Autorretrato de mi padre”), retratados en el mismo álbum junto a esos superhéroes de la cultura. Sean literarios o biológicos, siempre sirve oír el sueño o la “Pesadilla del ciego”, padre basal, diestro (y siniestro) en la vertiginosa gramática de las pasiones y el destino, Homero o Borges:  El cáncer la miseria la lepra/son tus enamoradas con quienes te revuelcas.
La descomposición es lo que parece sacar al limpio este paseo que rechaza secuelas o repeticiones. Dentaduras cariadas, tráqueas perforadas, pulmonías invernales, hediondez de perros atropellados, muletas, pudrición transversal: mi padre frente al espejo/la halitosis de tu boca/el equilibrio del Universo/y tus ojos mi alimento/ en el instante de nacer. (“La Pudrición”). Pero descomponerse también es vivir –advertía el Molloy de Beckett-, aunque nunca sea posible entregarse a ello del todo. Su posibilidad  – la de la vida-, es devenir ortopedia, tal como el lisiado Molloy con muletas arriba de su bicicleta, articulación o herramienta necesaria para engranar lo que hay entre nacimiento y muerte, amor y enfermedad, padecimientos siempre cubiertos por sábanas si leemos con atención, acaso única huella inmaculada, cifra de iluminación sin la cual estos poemas no habrían sido más que otro viaje al fin de una noche relativamente conocida dentro del abundante panorama de poesía reciente y/o emergente: y nos quedamos en blanco como las sábanas/que cuelgan en los patios traseros/como la luz que hay/entre nosotros y los muertos.
Efectivamente las de los enfermos como las sábanas del amor son aquí la fibra común, textura compartida tanto en la felicidad como en su contrario. Y esto, me parece, es un hallazgo relevante para comprender la apuesta: el viaje de la poesía, ese paseo final, tiene destinos conocidos: la pasión o el mal, por separado o al mismo tiempo, lugares donde siempre se las arregla para subsistir esa mínima intuición de esperanza o el momento en que puede aparecer la luz (“Clara en su cuarto de baño”). Ignoramos si esto se trata de una lección aprendida. Tal vez sea simplemente el punto de partida, vivo comienzo o una invitación para iniciar otra búsqueda experiencial, ya con la violenta conciencia de lo perecedero sobre los hombros o, mejor aun, sacudida por fin de encima.
Pero ahora, como dijo il miglior fabbro, dejemos hablar al viento. Y a Javier García, como reza “Infancia”, y porque lo queremos acá:

Mejor dejarlo tranquilo
Antes que desaparezca para siempre.

ÚLTIMO PASEO
Javier García, La Calabaza del Diablo, diciembre de 2008. 52 págs.

BREVE HOJA DE VIDA DEL AUTOR

Oscar Saavedra Villarroel. (Santiago de Chile, 1977). Licenciado en Educación. Becado por la Fundación Pablo Neruda en el 2005. Ha participado en encuentros nacionales e internacionales de poesía. Ha obtenido varias menciones en diversos concursos (Juegos Florales Gabriela Mistral 2008). Un adelanto de su proyecto poético dOPING hISTÓRICO fue publicado en “Anomalías, 5 poetas chilenos” (Editorial Zignos, 2007). Tecnopacha (Editorial Zignos, 2008) Poemas suyos han sido traducidos al portugués en la Antología Latinoamericana Bilingüe “Tránsito de Fuego”. Es editor literario de la revista indie.cl, coordinador del encuentro nacional de poesía Descentralización Poética y director de la editorial Andesgraund.

Más sobre Oscar Saavedra:

http://www.antoniomiranda.com.br/Iberoamerica/chile/oscar_saavedra_villarroel.html

http://www.corneta.org/no_60/oscar_saavedra_villaroel_escritor_poeta.html

http://www.artepoetica.net/Oscar_Saavedra.htm

http://www.poetandesground.blogspot.com/

http://www.descentralizacionpoetica.blogspot.com/

http://www.indie.cl/videopoesia-tecnopacha-de-oscar-saavedra/

BREVE HOJA DE VIDA DEL AUTOR

César Valdebenito. Nació en Concepción, Chile. Poeta, narrador, ensayista. Estudió matemáticas en la Universidad de Concepción y al egresar se dedicó por completo a la literatura. En 1997 fundó la revista  Difusión. En 1998 publicó el libro de poemas El Jardín (Premio fondos concursables Municipalidad de Concepción).  El 2000 fue publicado, su libro objeto, La Muerte de Bukowski. En el 2001 sale a luz su Antología de Poetas Chilenos Jóvenes (Premio a la reedición de las mejores obras publicadas en el año por el Fondo del Libro y la Lectura del Gobierno de Chile). En el 2002 apareció su segundo libro de poemas Urnas (Ediciones Lar). Ha sido editor de la revista, Quiltro (Premiada con los fondos concursables Universidad de Concepción).Director del polémico y a contracorriente pasquín literario El Amante de la China del Norte. El 2004 es premiado por la autoría del CD interactivo Literatura de las Nuevas Fronteras. Ha sido jurado de distintos certámenes literarios a nivel nacional, también director y editor de distintas revistas de arte y literatura. El 2008 es publicada su novela Correcciones Elementales.

UNA ANÉCDOTA SABROSA

Por César Valdebenito

Los años 60 en la ciudad de Concepción fueron un espacio privilegiado dentro de la literatura chilena de aquel entonces. Así lo demuestran las novelas Túneles Morados y Ciudad brumosa de Daniel Belmar, la poesía de Gonzalo Rojas, la revista Arúspice, los Encuentros de escritores chilenos y latinoamericanos de 1958 y 1962, etc.  Un amigo de Belmar en un cuaderno de apuntes nos relata una historia que contextualiza muy bien lo que sucedía tras bambalinas literarias en aquella época: Corrían los años 60 y en una pequeña oficina de un edificio no demasiado lejos de la plaza España, Julio  Lamas supernumerario del Opus Dei esperaba detrás del deteriorado escritorio. La superficie del escritorio estaba llena de frases escritas; “odio la literatura”, “algunos hombres compran lo que otros odian”, “la poesía es una mierda”. El joven Nicanor Parra se acariciaba una pierna sentado en una silla.
—Empecé a leer Ulises a las cuatro de la tarde y la terminé a las once de la noche- murmuró Parra.
—A las 12:30 —dijo Lamas.
El tiempo se detuvo. Pasaron veinticinco minutos. Cada uno tomó un buen vaso de vino. Sonó un golpe en la puerta.
—Entra —dijo Lamas.
Gonzalo Rojas muy delgado y ya algo calvo entró, hizo el signo de la victoria con los dedos y se sentó. Una espeluznante estrella del grupo mandrágora.
Lamas se levantó de la silla y se inclinó por encima del escritorio, hizo un gesto de dolor al incorporarse y sin mediar aviso se lanzó con todo.
—Eres un ignorante hijo de Perra.
—He, espere, espere…
—¿Quieres ser un héroe, he hijito? ¿Te excitas cuando niñitas del coro de la iglesia te escuchan leer? ¿Te gustan los helados de frutilla? ¡Huevas triste!
—Espere, Lamas… espere…
—Mira huevas triste, cuando te encontré en ese bar no tenías plata para publicar un poema en un miserable libro, no tenías un peso para un vaso de vino… comías rábanos, papas y cebollas… te saqué del agujero y puedo volver a meterte en él… entiendes… ¡en lo que a ti concierne yo soy Dios! ¡Y soy un Dios que no olvida tus estúpidas faltas!…
Se sentó, escuchamos la lluvia que caía sobre la plaza España. Eso, al parecer, le gustaba a Lamas. Parra permanecía inmutable.
—Nene, para mi la poesía es una mierda, pero con tu grupito insultaste a todos mis amigos poetas… ¿Me oyes?
Lamas volvió a pararse y volvió a Sentarse. Gonzalo miró a Lamas.
—Esto nene, es una banda de amigos, no es literatura. No creemos en la gente que haga daño. ¿Entiendes?
Gonzalo estaba allí sentado.
—Te he preguntado, nene, si me he expresado bien.
—Sí, sí…
—Insultaron a Neruda, insultaron a Parra… ¡es nuestro mejor amigo!
—Espere… el juega en el equipo contrario…
—¡Imbécil… todos somos amigos… todos son mis amigos!
—¿Qué son amigos?
—¡Sí, lameculos! Neruda, el flaco Floridor, Quezada todo ese montón de lameculos son mis amigos.
—¡Levántate!-dijo Lamas.
Nicanor los observaba con una sonrisilla. Gonzalo se levantó y cuando Lamas estuvo a un paso de distancia, Lamas le metió una izquierda en la tripa y cuando la cabeza de Gonzalo bajó la enderezó con la derecha. Lamas volvió a sentarse. Nicanor se levantó, se acercó a Gonzalo y con su sonrisa le ofreció un cigarrillo.
—¡Sabemos que Ciudad Brumosa de Belmar es una mierda, pero no podemos gritarlo a los cuatro vientos!, sabemos que muchos de los chistes de Nicanor son una mierda, pero no podemos gritarlo a los cuatro vientos, sabemos que Canto General es un buen panfleto y muy discutible estéticamente, pero no podemos gritarlo a los cuatro vientos… Millán, Floridor, Lara, Quezada son una mierda de poetas, pero no podemos gritarlo a los cuatro vientos… esta es la época de la utopía, estamos en la mistificación de un tiempo glorioso… y por eso debemos jugar roles admirables ante el fervor público… ¡Concepción es la única capital poética de un país! ¡Es difícil entender eso!…

Así termina la anécdota inofensiva del honestísimo amigo de Belmar. Años más tarde de aquel incidente Belmar y su amigo se distanciaron y Belmar publicó una carta en un diario de la época en la cual acusó a su amigo de ambivalente, ambiguo, misterioso. En aquel entonces ya había pasado el encuentro de escritores latinoamericanos de 1962. Y una que otra revista literaria publicaba pura basura.  Todas las historias de una época tienen algo en común. Ninguna es completamente satisfactoria, ninguna logra definir un momento de un tiempo con meticulosa exactitud, epigramática, indisputable, siempre hay un insistente y eterno sentido que se escapa entre las manos. Y estoy seguro que parte de ese supuesto pasado glorioso se tejió más tras bambalinas que sobre el escenario. Así recojo esta anécdota del amigo de Belmar, ella nos llega con un mensaje tan antiguo que las brillantes almas literarias de Concepción, impregnadas en sus nueve décimas partes de codicia y ceguera, hipocresía y mala conciencia, furia y miedo, comenzarán a dudar añorantes y movidas por el antiguo recuerdo.

por Cristián Olea

Al ver y escuchar a toda esta camada de bandas alternativas año 2000 que en más de un disco publicado, hacía un guiño hasta grosero a Joy Division, podríamos hablar del ya mañido concepto de rescate o reinvención de un sonido.

Sin duda, muchas de estas bandas lograron la reminiscencia y la reinstalación de sonoridades de parte de la contracultura de fines de los ‘70 (esa que algunos llaman postpunk)que pensábamos relegadas al pasado . Y por cierto, la superación de aquellas texturas es un síntoma también de cómo nuevos procesos de continuidad y discontinuidad fueron alterando el devenir histórico de la música y de lo que ésta puede llegar a representar.

Con el tiempo, vinieron documentales, reportajes, artículos y hasta el ya célebre largometraje Control. Lo que con 24 hours party people consideramos un pequeño acto de memoria y reinvindicación de Curtis y sus amigos, ahora luce en perspectiva como muestra de lo que se incubaba: “la fiebre por Joy Division”. Ya no es Manchester en general; tampoco la mención a lo que puede entenderse como el contrapunto depresivo y autodestructivo a The Smiths; menos la oscura densidad que creció tras la fama de Buzzcoks. Es Joy Division en pleno, con su estética inigualable; aquel desconcierto hecho música; aquella especie de explosión anónima que termina diseminando toda forma de humanidad en una esquina olvidada de aquel apéndice de Manchester.

No bastaba con estas bandas que, con ciertos matices entre una y otra, se volcaban a la intertextualidad citando constantemente la forma y la superficie del “aura Division”. Aquello era un acto romántico, apreciable, pero que nos dejaba con gusto a poco. Lo que necesitábamos era la irrupción de la obra original. Pero una irrupción que nos permitiera reinterpretar cada unas de sus canciones; en el contexto actual de flujo global de la información, poder acceder a cada uno de los rincones de lo que en el pasado llegó hasta nosotros en formato de cassette o vinilo (y en estados, muchas veces, deplorables)

Es por esto, que la edición de estas Reversiones de Ian Curtis/Joy Division, viene de alguna manera a completar el ciclo. El trabajo de Caja Negra Editora nos conecta con la lírica de Ian Curtis y con la estética de Joy Division en una profundidad admirable. Aquí emergen las letras pero en una contextualización y reinterpretación que es producto de un trabajo ambicioso y bien logrado. Aquí no se pretende la mera traducción (o traición, como ya advierte el viejo adagio traduttore, traditore) sino que se persigue el reversionamiento de estas texturas. En este volumen se va al rescate de la obra de Joy Division, intentando evidenciar lo que le permitió alcanzar su singularidad y al mismo tiempo, establecer una mirada igualmente particular, a través de la intervención poética de diversos autores.

Las reversiones logradas por Cassara, Dupont, Echavarren, Nachon y Percia, viene a resultar una especie de síntesis experimental (lingüística y literaria) que nos instala frente al sentir de Curtis y la potencia creadora de la banda. Como platean sus editores en la contratapa: “esto no es un cancionero”. Y el logro es más que óptimo. Desde el formato elegido (cercano al libro-objeto), pasando por un breve pero ilustrador prólogo de tono ensayístico y la sobria pero ajustada diagramación de su interior; todo está en la sintonía precisa para sumergirnos en cada una de las estocadas curtianas.

Una edición digna de ser rastreada, encargada, conseguida, disfrutada y atesorada. Cada poeta tomando un set de canciones, explorándolas e interviniéndolas, para entregarnos su propia versión de ellas en español.

Por nuestra parte, lo conseguimos en Argentina, esperando a que pueda atravesar la cordillera y estar disponible para aquellos y aquellas que comparten el equilibrio desolador entre sonido y silencio que sólo Joy logra asestar en cada una de sus composiciones.

IAN CURTIS/JOY DIVISION, REVERSIONES

116 págs.

Caja Negra Editora

Buenos Aires, Argentina

Rodrigo Romero-Flores. Osorno. 1977. Poeta. Profesor.
Licenciado en Lengua y Literatura Hispánica, Universidad de Chile. Cursos de Edición Universidad Diego Portales.
Mención Honrosa en el concurso Santiago en 100 palabras, año 2005, con el cuento Vedette Celestial.
El año 2009 publica un adelanto de su reciente trabajo titulado “3L 4RC4 D1G174L” bajo Tierra Espectral Ediciones.
Coordinador del Encuentro Nacional de Poesía Descentralización Poética.
Actualmente reside en las montañas del Cajón del Maipo

RU74: 4MM0N173

un ammonite es un ojo negro
que pestañea sólo una vez
luego de millones
revelando las sagradas secuencias
del no hombre
una manada de areniscas que vuelan desesperadas a su origen
la convergencia secreta del nitrógeno y el barro
adosándose al arca
alimentándose del arca
esperando con paciencia de piedra
el momento exacto para aparecer de improviso
como si no fuera nada
la tremenda cantidad de presión y horas bajo tierra
una secuencia de electrobits binarios
despiertan nuevamente a estas alimañas terribles
las cuales un día
fueron barridas de improviso allá por el cretácico
ciertamente el arca ha ido sembrando estos fósiles holográficos
para no perder el mar y para no caer en puertos seguros
una forma práctica para no detenerse en este bastardo holoceno
reino de la bestia humana que se subió al arca
reventando la serenidad aparente de este trozo de tierra

oh electrofósil
oh sideral ammonite

frecuencias adheridas a los ríos de lava
por donde inició su tránsito esta arca
y que ahora reaparece recargada, diez punto cero.

Señales de ruta del 4RC4

el espacio donde transita la sangre coagulada y llena de grumos se estrella contra un pluriverso caótico encarnado en un viaje sin regreso un espacio donde los huesos se estrellan contra si mismos  llenos con la rabia necesaria que ahora me seduce y me hace escupir estos versos delicados llenos de espinas condenados a la roña del tiempo y al pulular de zombies el espacio para escapar y no volver a esta orilla que me aniquila porque allá siempre se está de día al contrario de lo creo las posibilidades de encontrar el rumbo en esta marea sin puntos de orientación son similares a la capacidad de sonreír más el engaño del alcohol me acoge en su cama secreta una habitación llena de vasos quebrados dispuestos a rebanar mi espina dorsal junto a los recuerdos del ciego que dirige esta embarcación bastarda y llena de saliva hacia un túnel que ojala desemboque en la cuarta dimensión

las rutas del arca nunca estuvieron muy definidas menos el timón multidireccional y lleno de polvo que a duras penas lleva el andrógeno borracho y drogado espectro que navega a tientas a la espera de algún punto de referencia punto que no es otra cosa que la cosificación del miedo o el poder del desencanto en un jardín de senderos marinos que se bifurcan y desembocan en reinos equivocados una ruta labrada con genitales y la boca cabrona que reclama su lenguaje de rutas las únicas que llevan a puerto seguro lamentablemente tendrás que empezar a rezarle a tu dios cabrón porque la borda ya se hizo cargo de las flores que ahora flotan junto a la basura que sobrevive en este mar que es patria para las vampiras como tú

entra por portales dimensionales entra por las nueve constelaciones entra por la mar australis entra por la boca del pez entra en la cueva donde pudres tus flores entra en la luz de la luna que es el único reino posible entra en la deriva digital entra en la máscara entra a través del tiempo y de los asesinatos sin nombre entra como pichula de gato rasgando los tubos humedecidos de tu prolongación inexacta entra haciendo parir la constitución y los limites irreales de una provincia destinada al infortunio entran por las cámaras de tevé que se masturban frenéticas cada vez que nos pillan follando en algún baño sucio mi sagrado holograma bastardo y sin banderas ¡entra!

un rumbo inexistente atravesado por vitrales donde resuena el monocorde canto de un dios apolillado y del cual ahora renegamos como buenos ciudadanos del caos los pulmones anegados con estrellas relucientes y drogadas el citoplasma reventado por la desmesura mi boca escupe rosas negras cuando acercas tus labios de papel a mi piel tatuada con las coordenadas exactas para ingresar a las inhóspitas colinas de la desmesura los sobrevivientes confundidos gracias a la multiplicidad de posibilidades que nos depara este trozo de tierra desprendido del continente un espacio donde transita la sangre coagulada y llena de grumos

el torpe armazón de lo cotidiano esta condenado por la gravedad empero un arca digital flota con la levedad de las plumas y se mantiene naufragando aunque pesa más que un país entero una nación devastada donde aun te busco con una brújula alcohólica y pornográfica alcohólica y pornográfica alcohólica y pornográfica astrolabio que se desvía irreversiblemente porque tiene un norte lleno de amor y un sur lleno de amor y un este lleno de amor y un oeste lleno de amor una brújula que también se llena de polvo y se desencanta cuando se acerca a las orillas de plástico falsamente biodegradable e inestable _ la pluralidad de estructuras navegadas por dementes_ hermosas vampiras telúricas que profetizan sus mitologías de carne para arroparnos en el momento exacto en que los ratones asustados por las olas salgan por entre las grietas tan hábilmente tejidas por el tiempo y nos evidencien que esto se esta yendo al carajo

Mas   sobre Rodrigo Romero : www.anatomiadeunaadiccion.blogspot.com

Marcela Saldaño (Santiago. 1981) En el 2001 publica 2001 Poesía en el Espacio, proyecto ganador Premio Fundación Gabriel & Mary Mustakis / Balmaceda 1215. En el 2002 publica Inclinación al Deseo y al Caos, proyecto financiado por la misma fundación. Posteriormente, en el año 2004, Desencanto Personal, producto del taller Reescritura del Canto General. En el año 2007 ve la luz en Perú el libro colectivo Anomalías: cinco poetas chilenos, bajo la editorial Zignos.

Ganadora del Premio Nacional de Poesía Eduardo Anguita de la I. Municipalidad de Linares año 2007, Chile. Publica a fines del 2008 su libro Un ojo llamado cacería, bajo editorial Piedra de Sol. Ha sido traducida al catalán y al portugués y ha participado de diferentes revistas y encuentros, tanto en Chile como en el extranjero. Es coordinadora nacional de Descentralización Poética.

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Insistencias

Insisto en lo exquisito de la flor cortada Dentro de los parques Sobre los muebles Dentro de la ropa En los cables y los teléfonos Dentro de las fibras secretas o la vida eso que tú llamas de ese modo La subordinación El féretro dentro del ojo Dentro del pie del sonido De la risa y las bestias escondidas veinte años en mi vestido Desde acá el país del miedo que se rebela

II
Insisto en la desaparición En el tiempo En las hojas y en los muelles En la puerta destrozada y en mis amigos Insisto en mis canciones Oscuros agujeros inadecuados a mi deseo Insisto en todo menos en los olores y las formas puras Insisto en lo macabro En lo obsceno Obscena correspondencia con un genio europeo

III
Insisto en tu boca de loba cara En tu agujero nunca inadecuado En las bestias claramente alcohólicas a las que nos entregamos Al sonido de la reja de abajo El teléfono ocupado muchas noches consecutivas y yo aquí esperando Mirándote como una serpiente espera a un gato Ese gato que se contornea y besa este cuello que parece pez Y maúllas y orinas en mi frente Gritas y yo sólo oculto los dientes y mi veneno Este veneno abundante pero inofensivo Un veneno bucal y espeso Ese veneno que sólo quiero que se quede aquí adentro palpitando

Para R.R-F

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Con la poética iconoclasta de un punk que no encaja en la estética predecible de la pseudocontracultura, iniciamos este espacio literario. Los versos desgarrados e irónicos que se instalan en esta mirada descarnada a una generación, que se mueve entre el nihilismo militante y la utopía cotidiana reinventada en los márgenes de una sociedad hipercapitalista. 

Aquí, Antipoeta La Furia, un ser errante que se reafirma en su poesía, dando la sensación de no haber posibilidad de existir y tener sentido si no es desde el decir; desde el canto corrosivo y directo que emerge hacia  el sur de la capital.

Dos crestas y una hostal

¿Por el momento o la noche?

¡Por la eternidaaaaaaad! 

Sabanas manchadas,

Almohadas salpicadas,

Pero no de sangre ni eyaculadas,

¡Vaya que sorpresa se ha llevado la mucama!,  todo lleno de colores en la habitación.

Deseo pool, sexo y romance,

Por que tengo Soul,

Por que soy un Blues. 

¡Hoy  terminaremos con el pelo mojado, y nuestras crestas dejan todo azulado! 

Si pasa el mundo por mi cabeza,

con un telescopio enterrado en mi cara,

No seré un  hombre muerto caminando. 

¡Hoy  terminaremos con el pelo mojado y nuestras crestas dejan todo rosado! 

Hemos acordado escabullirnos,

La  ciudad no nos va a molestar,

Dejaremos todo sin electricidad,

Por fin la noche nos permitirá tocar las estrellas,

Somos dos punkies con la cresta en alto y una sonrisa extensa,

Nos gustaría salir en una postal y estar en los escaparates. 

¡Hoy  terminaremos con el pelo mojado, y nuestras crestas dejan todo anaranjado! 
 
 

Tu me amas yo te amo,

O simplemente nos deseamos,

Una mesa de pool,

Jugaremos,

Ganaremos todo,

Para luego perder como niños. 

Terminaremos con el pelo mojado,

En la tina de una hostal,

Pobre mucama,

Ya no se de qué color ha quedado la bañera

Del color de nuestras crestas,

Del color de nuestro Blues.

Del color de nuestro Soul.